Con el humo de los fuegos artificiales
y
la pólvora quemada
se
marchan los Carnavales.
En
el horizonte negro de la noche
los
cuplés y los pasodobles
marcan
su ultimo compas.
Y
llega el lunes de Marzo
con
resaca a manzanilla,
donde
cada uno vuelve
tempranito
a su rutina,
con
las manos en los bolsillos
y
cabizbajo al caminar.
Todavía
hay papelillos en el suelo
y
mi chirigota queda convertida en un recuerdo.
Cuanto
suspiro, cuanto suspiro
llegan
al anochecer
cuando
van a dar las diez
sin
poder ver a los míos.
Cuantas
lagrimillas asoman
para
rescatar pasado,
cuando
paso por delante
de
nuestro local de ensayo.
Me
falta algo sin ensayar.
Entre
fotos de otros años
y
recortes de diarios,
recordando,
recortando
voy
pasando el mes de Marzo.
Poquito
a poco va llegando el mes de abril
que
me muero por volver
y
otra vez empiezo a escribir.
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