Como una enamora, nerviosa con la hora,
ella está allí sentá, frente a balaustrá,
partiendo a miajoncitos el pan
mientras no llega su paloma.
Su negro pañolón, cansao de vivir,
acurruca su alma y se enreda en el jardín;
los pliegues de su piel
Dios sabe la verdad que encierra.
En esa soledad la espera la desespera,
¡ay, paloma!, ¿dónde estás?
Ven a sus manos a comer, que ya no tiene a nadie
a quien ponerle el plato, ven que te quiere sentir
cual niña en su regazo, ven surcando libertad
que ya no tiene a nadie con quien compartir sus
miedos,
ven a tu cita en la tarde que se la comen los celos.
Con noventa primaveras, un roete blanco la guapeaba,
mientras sus ojos lagrimeaban dos alianzas le
recordaban
aquel romance de adolescencia
donde escuchó su primer "te quiero";
en su hamaca se durmió una mañana de abril,
y anudado en su pañuelo tenía la excusa pa ser feliz.
¡Ay Dios!,
¿por qué no le pusiste alas si aquí nadie la
lloraría?
Ella quiso sentirse paloma pá no estar tan sola
en sus penas escondía. .
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